Silencio en la puerta, en las ventanas,
en cada pestillo silencio duro y oxidado.
En las paredes silencio y sobre las tejas
un silencio amortajado cubriéndolo todo.
Silencio en voces desmayadas y agónicas
aquellas que no habitan allí
pero ladran sobre las paredes
como viejas casonas cargadas
Te quise tanto, tanto, tanto
tanto te quise, que mi tanto
fue de tanto en tanto
un tanto te quise, un tanto tan tanto
quizás fue así de tanto
tanto inmedible, tanto incontable
tanto tan tanto, de tanto en tanto.
Que alguien me diga si el tanto que te quise
PRIMER ENCUENTRO NACIONAL DE POESÍA: PERO EN TALCA 2008
Del 20 al 22 de Noviembre 2008
Con
el financiamento del Consejo Nacional de la Cultura y las Artes, Fondo
de Fomento del Libro y la Lectura y el Patrocinio del Centro de
Extensión de la Universidad Católica del Maule.
A veces uno cuenta el pulso en la mano muerta
y el son detenido se va quedando dormido
se acostumbra uno, parece que el sopor inunda
y una especie de tibio sueño termina por seducir
no veo, si miro tras las nubes, camélidos cruzando las dunas
pero detrás del biombo
Dentre sin golpeal,
Menú pal 18,19,20,21 de Setiembre.
Dos choripan sin chori y un vaso de chicha en cacho de caura.(tá cara la chicha por la xu...
Empanadas con carne de soya, por aquí pasó la cebolla.
Los ricos anticuchos de carne vegetal.
Vino y se fue del tinto y del otro.
Cumbia, cueca y guaracha pa bailarle hasta el amanecer.
Estacionamiento pa las carretas en toitaa la cuadra.
Traiga su trompo, sus bolitas embrillantás, el saquito de papas desocupado orviamente, su palo ensebao, volantines a granel, porque haremos gymkhanas
No comeremos mucho, pero lo bailao nadie lo quita .
Programa
Inscribanse con el guaso perquilauquén
Hoy me han tirado a un cuarto más oscuro y desde allí miro pasar la vida.
No sé quién soy, de donde vengo, pero sospecho hacia donde voy.
Todo aquí es humedad verdosa, todo huele a olvidos mal paridos.
Gemidos
horribles me despiertan en la doblada noche y un tintinear (Leer más)
A veces en las noches, las ventanas abiertas de mi casa
se inmolan unas con otras para impedir que se escapen versos.
Todas ellas tienen de cotidiano un hondo crujido desesperado.
Me he levantado varias veces a cerrarlas
pero el duro pestillo me clava en cada dedo una daga de ironía.
Miro las estrellas desde Babilonia hasta el cerro
todas ellas dicen que estoy loca escribiendo anochecida
yo prefiero estar de día, y en la calle
esperando que en alguna esquina me abrace una extraña angustia
es señal segura que estoy por parir un verso.
Cuando esa angustia comienza arrojarme fuera de algún café
comienzan las contracciones
no en el alma, ni en el espiritu ( que no existen) como creen algunos
en mis ojos, en la vueltas de oídos, a nivel del pelo
mis manos crispadas buscan algo, quiero llegar a casa
mi cerebro se duele y comienza el trabajo de parto
a esa altura es mejor no hablarme de algo serio,
ya es seguro que no escucho a nadie, aunque asienta varias veces.
Hoy se cumplen 5 años de la muerte de Roberto Bolaño (1953-2003)
A veces me creía pésimo, a veces fracasado,
pero siempre un escritor
Roberto Bolaño
Roberto Bolaño, a los quince años decidió que “quería ser escritor” y desde ese momento trabajó con perseverancia única. A esa edad, junto a
(Leer más)
Anoche conversando sobre Roberto Bolaño y otros buenos escritores, me informaron sobre esta página, hacía tiempo que quería leer dos libros que no tenía de él y cataplum ahora si.
(Leer más)
Sospecho que algunos caminos tienen de polvorientos
las sobras que van floreciendo en nuestros bolsillos
y de lodo algunas lágrimas vertidas, delante de quienes nos ofrecen pañuelos
pero estarían más contentos si dejáramos de llorar.
Más de alguien me han hecho derramar algunas que no merecía.
Pero olvídalo, dejé en
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