Se me incrustaban, sí, en la médula, justamente, como una piedra lacerante, los ojos remotos de los saurios y tu respiración, y el espejo de mi naturaleza se fragmentaba y se esparcía turbulento por un cielo recurrente. Mis manos, tus yemas, violando iconografías, tiempos, vastedades, desterraban soles fríos, paisajes arrasados, y se pertrechaban con huesos petrificados y unciones. El tiempo, suspendido entre el debate de los pájaros y los recuerdos de la borrasca, preanunciaba un interrogante que demorábamos. ¿Será encallecida la sonrisa de las mandíbulas descarnadas?, inquirimos finalmente cuando la máscara se despedazó y una brisa posterior dispersó un polvo

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Breve exordio para percibir el ánimo de los protagonistas ?Tal vez nada les fue devuelto aquella noche: tal vez en aquella extraña luz que no parecía venida de ninguna parte obtuvieron al verse algo que ignoraban, que ni siquiera habían sabido desear hasta entonces, el fulgor con que les era posible descubrirse en el tiempo tras la absolución de la memoria.? Antonio Muñoz Molina. como un suspiro aletargado esta angustia tanta herida se me incrusta como un agosto prematuro como el amor descuartizado como esta certeza de convocar a los despojos de una lágrima esta noche tan fría tan fría (Leer más)

"Collas de mierda” Por Sandra Russo en el diario Página 12. El excelente documental de Emilio Cartoy Díaz, Bolivia para todos, que emitió Canal 7 y que sigue circulando en debates y encuentros para analizar la crisis que se agudizó radicalmente esta semana, permite tomar nota sensible de lo que las palabras y las fotos no llegan a transmitir. Las notas de la televisión tampoco. Cabe preguntarse ahora que las papas queman y hay muertos, desde dónde se mira la crisis boliviana. Los noticieros hablan del tema de una manera pasteurizada, como si se tratara de “querer” o “no querer”

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Fuente: Diario de Urgencia-Resumen Latinoamericano

Es un cacique de pueblo que mantuvo un control casi feudal de los poderes
públicos y privados en Cobija y provincias entre 1979 y 2005. Fue
funcionario público en las dictaduras de Luis García Meza (1980-1981),
Celso Torrelio y Guido Vildoso (1981-1982); responsable en Pando del
Instituto Nacional de Colonización (actual INRA); parlamentario, prefecto
y ministro de Gobierno de Hugo Banzer-Jorge Quiroga (1997-2002).

Se cree que García Meza le regaló tierras. Ahora Fernández está metido en
el negocio de la castaña y de la ganadería. Declaró a la Contraloría un
patrimonio personal de 1,4 millones

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La noche avanza y me desgajo en una, dos, tres, cuatro, infinitas partes y vos, probablemente, aún no hayas subido, todavía, a ese colectivo que te aleja hasta esa plaza de gases lacrimógenos y policías. Tu hija duerme abrazada al cachorro de perro y yo necesito saber que, aún en nuestros respectivos exilios, podemos sentir la urgencia de pensarnos con la misma fuerza e intensidad con la que nuestros ritos nos abstraen y socavan. Pienso ahora también en otras premuras y se me representan los pasos chuecos de Maciel, el uruguayo de Tacuarembó, aquel canto de Silvio a Nicaragua, la

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Francisco Urondo nació en Santa Fe en 1930. Poeta, periodista, académico y militante político, Paco Urondo dio su vida luchando por el ideal de una sociedad más justa. "No hubo abismos entre experiencia y poesía para Urondo." –dice Juan Gelman– "corregía mucho sus poemas, pero supo que el único modo verdadero que un poeta tiene de corregir su obra es corregirse a sí mismo, buscar los caminos que van del misterio de la lengua al misterio de la gente. Paco fue entendido en eso y sus poemas quedarán para siempre en el espacio enigmático del encuentro del lector con

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Es la hora exacta en la cual el neón comienza a mezclarse con la bruma nocturna, y el frío desalmadamente, toma por asalto a los transeúntes. Es el momento justo en el cual las sirenas en las periferias, comienzan a llenar el vacío que entre hora y hora dejaron suspendido las campanas de las iglesias, y la clemencia y la misericordia se llaman a sosiego. Mientras tanto , en una habitación de un noveno piso, espero a que la chica del departamento de enfrente vuelva a aparecer como hoy por la mañana en la ventana: de espaldas al mar que

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¨Un muro alto y una barrera de policías armados hasta los dientes nos separaban del ghetto y de sus escondites. Todo aquello por lo que había vivido y luchado, había perdido su sentido. Mi papá estaba medio inconsciente, mi madre, como siempre, tranquila, incluso me sonrió. ´No te asustes, me susurró al oído, todos tenemos que morir, sólo morimos una vez. Y nosotros vamos a morir juntos, no tengas miedo por eso, no va a ser tan terrible´¨. Halina Birenbaum, sobreviviente del Holocausto

Al cabo de un rato la gillette ya no lastimaba. Recorría breves trayectos desgarrando ligeramente su piel.

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Esa tarde la lluvia me invitaba a caminar, como lo hacía antes, cuando mi paso era firme y la humedad me calaba los huesos, haciéndome sentir en cada poro el apasionamiento de un presente que, entonces, inundaba mi ánimo de otros días por venir. Mientras el cielo se desmoronaba en inquietantes tañidos, recordaba la obstinación de cada paso, la tensión y la impaciencia de los músculos, el torrente de la sangre agolpándose en cada movimiento, y la vida, diseminándose como esas gotas leves que se demoraban en impregnar las baldosas, desfiando la gravedad, como lo hacían por aquellos días mis

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Repto.

Giro.

Muerdo las piedras, el polvo, el estiércol.

Crepito.

Gimo.

Balbuceo.

Vuelo.

Reivindico el interrogante, lo aleatorio, el movimiento,

las fuerzas que se imponen y desmoronan el precepto que no entiendo.

Me debilito.

Renazco.

Celebro el fuego.

Clavo los dientes en lo absurdo.

Me asombro.

Me  transformo en guerrero, en ave exasperada.

Ladro.

Se me desdibuja el rostro y aleteo

como un choique espantado.

 

Hoy vino por mi el espanto.

Como un jote me revoloteó.

Me vomitó como un jote asustado el frío, la negrura, el pavor.

 

 

Mastico la greda.

la roca, las cenizas,

y reconozco en el espejo, (Leer más)