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Como tantos niños caí en el embrujo de los traviesos nudos asomándose en los techos y muros de aquellas casas de la costacampocordillera, fascinantes nudos, mudos cómplices de la luz de las velas y lámparas a parafina, del inestable fulgor de ampolletas alimentadas por tronadores motores diesel animando una danza africana de nudos desnudos. Fue anoche, ahí donde Marta vende flores desojadas que en la distancia vi acercarse la silueta de un hombre, extendió su mano y me guió all más negro de mis recuerdos, no  tenía más de seis años y me encontraba con mi mirada fija, perdida en aquel mismo nudo vagabundo entre los años, él moraba en aquel tronco donde a machetazos decapitaban al revés, rosas, claveles, tulipanes, gerberas...y yo ahí, un pendejo mirando, recibiendo el triste aroma a flores cercenadas que inunda los cementerios.

Viejos fantasmas de añorados árboles orgullosos, formas que viajan en el tiempo para provocar una y otra vez la imaginación y la memoria de quienes aún pueden ver y despertar esa sorprendente imaginación infantilm, aquellos que  aún no llevan consigo un corazón de madera, hecho un negro nudo.