Hace apenas una hora que ha florecido un nuevo día en mi ciudad.  El barrio que me vio nacer aún bosteza somnoliento, pero con aliento de pastos y rocío. Silentes las casas vecinas, en silencio sus habitantes. Por alguna que otra ventana, escapa el aroma del café que se prepara en el desayuno y algo más disipado, el del pan tostado. Todo el ambiente se antoja tranquilo, los ruidos suenan aún amortiguados. El pueblo despierta despacio, en armonía, sin molestas estridencias a esta temprana hora, aunque un perro ladra insistentemente a lo lejos y un microbús casi vacío frena en la esquina cercana.

Salí de casa temprano, como siempre lo hice en mi infancia y niñez, cuando tuve la dicha  de ser un trozo humano más de sus días y sus noches, de sus cerros y su mar. De las cuadras y cuadras a la sazón interminables, de esas calles que ahora advertí, son tan pequeñas y simples. Tantas veces las recorrí durante varias mañanas en mi habitual y presuroso devenir de escolar pero entonces, seguramente, andaría yo con mis ojos cerrados a lo bello, imbuido en los temas de una lúdica inocente e impaciente, de inquietudes precoces y luego atisbos de romances e ideales. Ahora las veo de nuevo, con sus casas y sus sitios. Los jardines, cual tibias mansiones que atesoro en el recuerdo, siguen rivalizando entre sí con muchos arbustos vestidos de ramas y flores, vegetación que ha dormido en épocas de heladas y vendavales, hoy me ofrecen besos cálidos de bienvenida y promesas de vida en cada jazmín y en el reventar impetuoso de las margaritas, teniendo por techo el cielo raso de un azul brillante aunque maquillado de arreboles, que bien interpreta el grupo Los Prisioneros.