De pequeña siempre me filtrè en la pandilla de niños de mi barrio ... me parecìa mucho mas divertido el correr y trepar de mis compañeros ,que el calmo y delicado ir y venir de coches, jesmarinas  y tacitas de tè de mis delicadas compañeras . Mis padres aùn recuerdan con humor la navidad en la que mi carta al viejo pascuero pedìa un juego de comando con casco y metralleta para poder involucrarme en ese sudoroso y brusco correr de guerras de ciruelas verdes en la que mis amiguitos sòlo me dejaban participar como la enfermera , y en la que yo , entonces, siempre  fingìa un ataque secreto e invisible para poder transar algùn verde lanzamiento al grupo enemigo... Tal vez un poco por eso crecì siempre criticandolos y mosqueando esa simpleza bàsica y concreta de su convivir ...esa energìa brusca y pragmàtica de conseguir cuanto antes todo lo que se proponen , y yo intentando participar de la acciòn , de alguna forma de  pertenecer al  mundo , un mundo creado para y por ellos ...Y no es que no ame y adore mi femeneidad perfecta y plena , capaz de elevarme en mujer y hembra , si no que el mundo parecìa tan hecho para ellos , un mundo al servicio de sus requerimientos ...Hoy despuès de un cuanto avanzar y tal vez,  un poquito crecer, me pongo en paz con es niñito pecoso y sudado que desde el fondo de mis ojos me sopla cosas de vez en cuando,  y reconzco , en el fondo de los ojos de mis hombres (padre, hermanos , amigos , amante) cada una de sus intimas y particulares niñas , niñitas  delicadas y sensibles que viven  dolorosas , tratando de aparecer de vez en vez en sus vidas...

"...Amo a los jóvenes
desafiantes jinetes del aire,
pobladores de pasillos en las Universidades,
rebeldes, inconformes, planeadores de mundos diferentes.
Amo a los obreros,
esos sudorosos gigantes morenos
que salen de madrugada a construir ciudades.
Amo a los carpinteros
que reconocen a la madera como a su mujer
y saben hacerla a su modo.
Amo a los campesinos
que no tienen más tractor que su brazo
que rompen el vientre de la tierra y la poseen.
Amo, compasiva y tristemente, a los complicados
                                                         hombres de negocios
que han convertido su hombría en una sanguinaria
                                                                        máquina de sumar
y han dejado los pensamientos más profundos, los
                                                             sentimientos más nobles
por cálculos y métodos de explotación.

Amo a los poetas -bellos ángeles lanzallamas-
que inventan nuevos mundos desde la palabra
y que dan a la risa y al vino su justa y proverbial importancia.
que conocen la trascendencia de una conversación
tranquila bajo los árboles,
a esos poetas vitales que sufren las lágrimas y van
y dejan todo y mueren
para que nazcan hombres con la frente alta.
Amo a los pintores -hombres colores-
que guardan su hermosura para nuestros ojos
y a los que pintan el horror y el hambre
para que no se nos olvide.
Amo a los solitarios pensadores
los que existen más allá del amor y de la comprensión sencilla
los que se hunden en titánicas averiguaciones
y se atormentan día y noche ante lo absurdo de las respuestas.

A todos amo con un amor de mujer, de madre, de hermana,
con un amor que es más grande que yo toda,
que me supera y me envuelve como un océano
donde todo el misterio se resuelve en espuma..."

(G. Belli)