Las palabras te siguen a paso lento,
esperan donde se instale y clame
la noche fría de palomas tristes
en las cornisas.

Dicen los feriantes y el cartonero
que la escritura
no es lo de ellos.
Tampoco es de los poetas que no saben ver.

Escribir por escribir no es oficio...
si no clavan dentro las imágenes.
Prefiero ser fotógrafo a destiempo.

Diferentes son los días
si la ventana traslada el paisaje
y cada día no es lo mismo por vigésima vez.
Ya perdí la cuenta entre gozo y desgozo.

El poeta que no mueve, casi frágil,
sus hitos fronterizos
no intuye nada,
que el frío de mayo, que el calor de tus manos,
que la piel solitaria no es halo neblinoso,
no es huella que dejas entre sábanas.

Pronto el globo será rojo color manzana
en el pronto tiempo que creí lejano.

¿Cómo muestras tu piel sudorosa
si donde vives se agrieta el suelo
entre fulgores y llantos?

Debo dar cuenta en las páginas
este paisaje íntimo,
sobre los altos bosques de la ciudad,
aquél regalo oculto en las prisiones del yo,
esa necesaria sed del pájaro migratorio,
murmullo del viento
que a hurtadillas trae el póstumo paisaje:

no me dejes al anochecer,

poema ya no eres de los poetas...
ni por las horas, ni los lugares redimidos.

A.Navero
Otoño 2007, frío de mayo