MAFALDITA

Antonio Machado. Murió el Poeta lejos de su Hogar... le cubre el polvo de un país lejano...


En Febrero de 1939, tras la caída de Barcelona, Antonio Machado se ve obligado a marchar hacia el exilio.  Acompañado de su madre y algunos amigos, marchan hacia Francia.

En el camino su madre le pregunta. ¿Hemos llegado a Sevilla?"
A lo que Machado, asiente.


Llegan enfermos a una pequeña pensión en el pueblecito de Coillure, ( Francia)

A los pocos días, un 22 de Febrero de 1939, Machado fallece. Tres días después lo haría su madre.
Es enterrado en el pequeño cementerio de la localidad.

En el día de hoy, han puesto un pequeño buzón donde la gente expresa a modo de cartas dirigidas a Machado, toda su admiración hacia este poeta que 27 años antes de su exilio , escribió como una horrible profecía:

" Murió el poeta lejos de su hogar, le cubre el polvo de un país lejano......"

Contiene una versión del poema al que Serrat le puso música, que seguro a todos gustará.

Biografía

Antonio Machado nació el 26 de julio de 1875 en Sevilla.

Fue el segundo de cinco hermanos de una familia liberal. Su padre, Antonio Machado Álvarez "Demófilo", amigo de Joaquín Costa y de Francisco Giner de los Ríos, publicó numerosos estudios sobre el folclore andaluz y gallego. Su madre, Ana Ruiz. Su abuelo, Antonio Machado Núñez, era médico y profesor de Ciencias Naturales.

En 1883, su abuelo es nombrado profesor de la Universidad Central de Madrid y toda la familia se traslada con él a dicha ciudad. Antonio Machado completa entonces su formación en la célebre Institución Libre de Enseñanza, fundada por Francisco Giner de los Ríos.

Machado interrumpe varias veces sus estudios, afectado por los problemas económicos de su familia tras la muerte de su padre por tuberculosis en 1893. El influjo familiar y su centro de estudios marcaron su camino intelectual.

En 1899, Antonio Machado viaja a París, donde vive su hermano Manuel, y trabaja de traductor en la editorial Garnier. Allí entrará en contacto con, por ejemplo, Oscar Wilde y Pío Baroja. Vuelve a España y trabaja de actor mientras alcanza el título de bachiller.

En 1902 vuelve a París y conoce a Rubén Darío. De vuelta a Madrid entabla amistad con Juan Ramón Jiménez y publica Soledades (1903).

En 1907 publica Soledades, galerías y Otros poemas y gana las oposiciones al puesto de catedrático de francés. Esta edición del libro tiene la dedicatoria -de imprenta- a dos de los catedráticos que le han otorgado la plaza (D. Agustín Carreras y D. Antonio Gaspar del Campo). Elige la vacante del instituto de Soria, donde conoce a Leonor Izquierdo, con la que se casará dos años después teniendo ella 15 años y él, 34.

En 1911 viajará a París al conseguir una beca para ampliar sus estudios.

Leonor cae enferma de tuberculosis y muere en 1912, lo que sume a Machado en una gran depresión y éste solicita su traslado a Baeza (Jaén), donde vivirá con su madre dedicado a la enseñanza y al estudio.

En 1912 publica Campos de Castilla, obra en la que el autor se separa de los rasgos modernistas que presentaba su obra Soledades y del intimismo hacia el que había evolucionado en Soledades, galerías. Otros poemas, acercándose a los autores de la Generación del 98.

En 1917 conoce a Federico García Lorca y en 1919 se traslada a Segovia. En 1932 se le concede un puesto de profesor en el Instituto Calderón de la Barca, de Madrid.

Escribe textos en prosa que luego serán recogidos en los dos apócrifos Juan de Mairena y Abel Martín.

Con el estallido de la Guerra Civil marcha a Valencia. En 1937 publica su última obra, La guerra.

En 1939 con la derrota del ejercito republicano huye de España y se exilia en Collioure (Francia), donde poco después se produce la muerte del poeta y la de su madre con sólo tres días de intervalo.

En su bolsillo se encuentra un último verso: "Estos días azules y este sol de la infancia".

 

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Maria LLácer
dijo :

 

Como muchos poetas españoles estuviero en el exilio como, Miguel Hernández

que a pesar de las muchas ayudas que hizo Pablo Neruda por el no puedo sal

varle y murio en la carcel aquejado por la tuberculosis .

Es un gusto verte Katina mil besos querda Katina de Maria

16/03/2009 a las 2:12
Catalina Baeza
dijo :

HE ANDADO MUCHOS CAMINOS

He andado muchos caminos,
he abierto muchas veredas,
he navegado en cien mares
y atracado en cien riberas.

En todas partes he visto
caravanas de tristeza,
soberbios y melancòlicos
borrachos de sombra negra,

y pedantones al paño
que miran, callan y piensan
que saben, porque no beben
el vino de las tabernas.

Mala gente que camina
y va apestando la tierra...

Y en todas partes he visto
gentes que danzan o juegan
cuando pueden, y laboran
sus cuatro palmos de tierra.

Nunca, si llegan a un sitio,
preguntan adònde llegan.
Cuando caminan, cabalgan
a lomos de mula vieja,

y no conocen la prisa
ni aun en los días de fiesta.
Donde hay vino, beben vino;
donde no hay vino, agua fresca

Son buenas gentes que viven,
laboran, pasan y sueñan,
y en un día como tantos
descansan bajo la tierra.

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La defensa sin cuestionamientos de una hipótesis es incompatible con la libertad de conversar.

16/03/2009 a las 22:07
Catalina Baeza
dijo :

 

 

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La defensa sin cuestionamientos de una hipótesis es incompatible con la libertad de conversar.

16/03/2009 a las 22:12
Catalina Baeza
dijo :

siempre la lleva!!!

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La defensa sin cuestionamientos de una hipótesis es incompatible con la libertad de conversar.

16/03/2009 a las 22:36
Doris
dijo :

... algunas frases de Machado ;

 

-  "  Para dialogar, preguntad primero...luego, escuchad "

-  "  Descubrí el secreto del mar meditando sobre una gota de rocío  "

-  "  Dicen que un hombre no es un hombre,  mientras no oye su nombre de labios de una mujer  "

-  "  Por mucho que un hombre valga, nunca tendrá valor mas alto que el de ser hombre "

-  "  Despacito y buena letra, que el hacer las cosas bién , importa más que el  hacerlas  "

  mis cariños

16/03/2009 a las 23:02
Doris
dijo :

... por eso hay que intentar ser  una excepción  .

jajajaja

mis cariños

  ( que buenas frases  !!!  )

16/03/2009 a las 23:14
Maria LLácer
dijo :

 

!Mamadoris que gusto me da verte !

Mil besos con cariño desde españa de Maria

16/03/2009 a las 23:13
Doris
dijo :

... verte y leerte  es tb un gran gusto  !

mis cariños

16/03/2009 a las 23:15
Catalina Baeza
dijo :

soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

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La defensa sin cuestionamientos de una hipótesis es incompatible con la libertad de conversar.

16/03/2009 a las 23:24
Maria LLácer
dijo :

 

Serrat el gran catalán, siempre defendiendo su lengua materna

besos de Maria

16/03/2009 a las 23:27
Catalina Baeza
dijo :

Aprovechando las grandes frases dichas por el poeta, no puedo dejar de recordar una de las mejores que he escuchado en mi vida, dicha por este poeta que es Serrat

Nunca es triste la verdad, lo que no tiene es remedio.

 

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La defensa sin cuestionamientos de una hipótesis es incompatible con la libertad de conversar.

16/03/2009 a las 23:35
Maria LLácer
dijo :

 

En Chile veo que lo quereis mucho a Serrat, a mi me gusta tambien cuando

canta en su legua materna en Catalán

besos de Maria

16/03/2009 a las 23:48
Maria LLácer
dijo :

 

A estas horas de la madrugada no , otro dia ¿como quieres que cante en Caste

llano , en Catalán  o en Mallorquin ?

Mil besos linda Katina de Maria

 

16/03/2009 a las 23:58
Catalina Baeza
dijo :

Especialmente para todos(as)

Seria Fantastic

 

Que tot fos com és manat i ningú no manés.

Que arribés el dia del sentit comú.

Trobar-se com a casa a tot arreu.

Poder badar sense córrer perill.

Seria fantàstic que tots fóssim fills de Déu.

Seria tot un detall

i tot un gest, per la teva part,

que coincidíssim, et deixessis convèncer

i fossis tal com jo t'he imaginat.

 

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La defensa sin cuestionamientos de una hipótesis es incompatible con la libertad de conversar.

17/03/2009 a las 0:02
Maria LLácer
dijo :

 

Pues bien otro dia chica linda ahora  son las 5 de la madrugada

Besos de Maria

17/03/2009 a las 0:05
Maria LLácer
dijo :

ARA QUE TINC VINT ANYS

Ara que tinc vint anys,
ara que encara tinc força,
que no tinc l'ànima morta,
i em sento bullir la sang.

Ara que em sento capaç de cantar si un altre canta. Avui que encara tinc veu i encara puc creure en déus... Vull cantar a les pedres, la terra, l'aigua,
al blat i al camí, que vaig trepitjant.
A la nit, al cel, a aquest mar tan nostre,
i al vent que al matí ve a besar-me el rostre. Vull alçar la veu, per una tempesta, per un raig de sol,
o pel rossinyol que ha de cantar al vespre.

Ara que tinc vint anys,
ara que encara tinc força,
que no tinc l'ànima morta,
i em sento bullir la sang.

Ara que tinc vint anys, avui que el cor se m'embala, per un moment d'estimar,
o en veure un infant plorar... Vull cantar a l'amor. Al primer. Al darrer.
Al que et fa patir. Al que vius un dia. Vull plorar amb aquells que es troben tots sols, sense cap amor van passant pel món. Vull alçar la veu, per cantar als homes que han nascut dempeus,
que viuen dempeus,
i que dempeus moren. Vull i vull i vull cantar. Avui que encara tinc veu. Qui sap si podré demà. Però avui només tinc vint anys. Avui encara tinc força,
i no tinc l'ànima morta,
i em sento bullir la sang...

Traduzco

Ahora que tengo veinte años,
ahora que aún tengo fuerzas,
que no tengo el alma muerta,
y me siento hervir la sangre.

Ahora que me siento capaz
de cantar si otro canta.
Hoy que aún tengo voz
y aún puedo creer en dioses...

Quiero cantar a las piedras, a la tierra, al agua,
al trigo y al camino, que voy pisando.
A la noche, al cielo, a este mar tan nuestro,
y al viento que por la mañana viene a besarme el rostro.

Quiero alzar la voz por una tempestad,
por un rayo de sol,
o por el ruiseñor
que ha de cantar al atardecer.

Ahora que tengo veinte años,
ahora que aún tengo fuerzas,
que no tengo el alma muerta,
y me siento hervir la sangre.

Ahora que tengo veinte años,
hoy que el corazón se me dispara,
por un instante de amar,
o al ver un niño llorar...

Quiero cantar al amor. Al primero. Al último.
Al que te hace padecer. Al que vives un día.
Quiero llorar con los que están solos,
y sin ningún amor van pasando por el mundo.

Quiero alzar la voz, para cantar a los hombres
que han nacido de pie,
que viven de pie,
y que de pie mueren.

Quiero y quiero y quiero cantar.
Hoy que aún tengo voz.
Quién sabe si podré mañana.

Pero hoy sólo tengo veinte años.
Hoy aún tengo fuerzas,
y no tengo el alma muerta,
y me siento hervir la sangre...

Siempre eme encantó esta cancion de Serrat mil besos de Maria linda

Katina

17/03/2009 a las 0:15
Maria LLácer
dijo :

 

Siempre fue mi cancion favorita , de nada chica bella la traduje para ti

Mil besos de Maria que tengas un bun dia

17/03/2009 a las 0:25
Catalina Baeza
dijo :

le voy a decir a Ale que se de una vueltita por este post :) para que escuche a su amor Serrat

Cariños

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La defensa sin cuestionamientos de una hipótesis es incompatible con la libertad de conversar.

17/03/2009 a las 0:08
Shyvy
dijo :

Lindas pechochas, no estaba online  mientras  disfrutaban a Machado, pero las  he  pillado esta noche con bostezo nocturno, no me iría  sin darle un tributo


RETRATO

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—;
mas recibí la flecha que me asignò Cupido
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñò el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansiòn que habitò,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.


Y cuando llegue el día del último viaje
y esté a partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.

 

 

17/03/2009 a las 22:33
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