ISABEL RAWSTHORNE

 

 

Dios escupió y el hombre se hizo

El hombre eyaculó y el esqueleto cartilaginoso

de una mujer llamada Isabel Rawsthorne apareció en una

calle del Soho

charcos de carne membranosa transparentándose en lechos

clínicos.

 

Isabel Rawsthorne, esqueleto cartilaginoso de las calles del

Soho

Una cara como un vómito

como una plasta que el ordeñador sanguinolento de lo real

pisotea con sus patas de vaca.

 

En el prado crece la hierba como los pendejos en el pubis de

Isabel.

 

La hierba que crece en el pubis del prado

embetunada de semen

bajo esas dos figuras

charcos de carne membranosa transparentándose en lechos

clínicos.

 

En el lecho nupcial —una mesa de operaciones—

figuras que se entrelazan como bisturíes de carne

La boca abre su corola dentada.

 

El rojo de la boca coronado de dientes

el ano dentado de la boca como un birrete de obispo.

 

Pienso en Isabel Rawsthorne para exorcizar la asfixia

de la que ella, en una calle del Soho, es un emblema aproxi-

mativo

con su carne eyaculada por el pincel de Francis Bacon.

VILLA CANCER

Su nueva casa no es todavía la muerte pero tampoco comunica ya por ningún
poro con el exterior
puertas y ventanas dibujadas por Francis Bacon
Villa Cancer
de acero inoxidable
aislada del más mínimo grano de tierra por la barrera del dolor.
La vida es, mientras dura, infranqueable.
Ese poco de tierra ausente y húmeda que representa su madre para ella
la compañía que se prefiere con desesperación
entre morfina y morfina.
La muerte que a un lado y otro del presente eterno
sólo puede anunciarse pero no llegar en el tiempo
ni abrir una puerta donde no la hay
ni una ventana pintada por Bacon.
Sólo mamá puede infiltrar su sombra en esa casa de acero
sentar su ausencia desesperada junto a la eternidad de la agonía
Lying figure with hypodermic syringe
separadas ambas por un espejo en el que no se sabe cuál de las dos es
un reflejo:
una imagen proyectada
desde el exterior de esa escena exclusivamente interior.

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