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A Mlla."
Poeta rusa nacida en Odessa el 23 de junio de 1889.
Hija de una noble familia de origen tártaro, estudió latín, historia y literatura en Kiev y en San Petersburgo.
Se casó con Nikolái Gumiliov en 1910, el más sobresaliente escritor del grupo acmeista, con quien viajó por Italia y Francia. Lectora incansable, leía en sus lenguas originales a Baudelaire, Dante, Horacio y Shakespeare.
EL POETA
Piensas que este trabajo, esta vida despreocupada
Escuchar a la música algo y decirlo tuyo como si nada.
Y el ajeno scherzo juguetón meterlo en versos mañosos
Jurar que el pobre corazón gime en campos luminosos.
Y escucharle al bosque alguna cosa y a los pinos taciturnos ver
Mientras la cortina brumosa de niebla se alza por doquier.
Tomo lejos o a mi vera, sin sentir culpa a mi turno
Un poco de la vida artera y el resto al silencio nocturno.
ESTAMOS TAN INTOXICADOS UNO DEL OTRO...
Estamos tan intoxicados uno del otro
Que de improviso podríamos naufragar,
Este paraíso incomparable
Podría convertirse en terrible afección.
Todo se ha aproximado al crimen
Dios nos ha de perdonar
A pesar de la paciencia infinita
Los caminos prohibidos se han cruzado.
Llevamos el paraíso como una cadena bendita
Miramos en él, como en un aljibe insondable,
Más profundo que los libros admirable
Que surgen de pronto y lo contienen todo.
FRAGMENTO
Me pareció que las llamas de tus ojos
Volarían conmigo hasta el alba.
No pude entender el color,
De tus ojos extraños.
Todo alrededor palpitaba
Nunca supe si eras mi enemigo, o mi amigo,
Y si ahora era invierno o verano.
21 de junio de 1959 Moscú en de pronto y lo contienen todo.
HAY EN
Hay en la intimidad un límite sagrado
Que trasponer no puede aun la pasión más loca
Siquiera si el amor el corazón desgarra
Y en medio del silencio se funden nuestras bocas.
La amistad nada puede, nada pueden los años
De vuelos elevados, de llameante dicha,
Cuando es el alma libre y no la vence
La dulce languidez del goce y la lascivia.
Pretenden alcanzarlo mentes enajenadas,
Y a quienes lo trasponen los colma la tristeza.
¿Comprendes tú ahora por qué mi corazón
No late a ritmo debajo de tu diestra?
LLEGUÉ A VISITAR AL POETA
A Alexander Blok
Llegué a visitar al poeta
Exactamente al mediodía, un domingo.
En el cuarto espacioso reinaba el silencio
Afuera, en la calle, hacía frío.
Un sol agradable se paseaba
Sobre el tupido humo grisazul...
El poeta me miraba fijamente,
En silencio, como un gran anfitrión.
Es mejor ser cuidadosa
Y no mirar nunca a sus ojos;
Son ojos tan extraños
Que jamás se pueden olvidar.
No olvidaré ese encuentro
Aquel brumoso mediodía de domingo
A las orillas del Neva
En una casa grande y gris.
PARA MUCHOS
Soy vuestra voz, calor de vuestro aliento,
El reflejo de todos vuestros rostros,
Es inútil el batir del ala inútil:
Estaré con vosotros hasta el mismo final.
Y por eso me amáis ávidamente,
Con todos mis pecados y flaquezas,
Y por eso me entregasteis sin mirar
Al mejor de todos vuestros hijos,
Y por eso no me preguntasteis
Por ese hijo ni una sola vez,
Y llenasteis con el humo de alabanzas
Mi casa ya vacía para siempre.
Y dicen que más estrechamente ya no es posible unirse
Y que más irreversiblemente ya no se puede amar...
Como la sombra quiere separarse del cuerpo,
Como la carne quiere separarse del alma,
Así deseo yo que me olvidéis vosotros.
SÓTANO DEL RECUERDO
Es pura tontería que vivo entristecida
Y que estoy por el recuerdo torturada.
No soy yo asidua invitada en su guarida
Y allí me siento trastornada.
Cuando con el farol al sótano desciendo,
Me parece que de nuevo un sordo hundimiento
Retumba en la estrecha escalera empinada.
Humea el farol. Regresar no consigo
Y sé que voy allí donde está el enemigo.
Y pediré benevolencia... pero allí ahora
Todo está oscuro y callado. ¡Mi fiesta se acabó!
Hace treinta año se acompañaba a la señora,
Hace treinta que el pícaro de viejo murió...
He llegado tarde. ¡Qué mala fortuna!
Ya no puedo lucirme en parte alguna,
Pero rozo de las paredes las pinturas
Y me caliento en la chimenea. ¡Qué maravilla!
A través del moho, la ceniza y la negrura
Dos esmeraldas grises brillan
Y el gato maúlla. ¡Vamos a casa, criatura!
y ¿Pero dónde es mi casa y dónde mi cordura
[Retrato de Anna Ajmátova por Nathan Altman, 1914]
Enhorabuena
Estimada poeta, hago llegar a ud mis felicitaciones más sacrosantas ante este formidable trabajo suyo. No es fácil tomar el hilo de la historia y llegar tan lejos sin que se corte en el camino. Lo que ud ha traído a este humilde atina no es más que eso, la sutil y profunda mirada retrospectiva a tan estupenda y profunda poeta rusa, perteneciente añ siglo de plata de la poesía rusa. Todos los aprendices de poetas y los consagrados buscan en el baúl secreto de la historia pequeñas maravillas para mostrar a este "mundo que al parecer mira para otro lado", mira para donde no tiene que hacerlo, alli no hay nada, ¿entonces como quieren llenar su vacío?
Leer estos versos nos invitan a observar nuestros pesares y la felicidad que nos aguarda en el Olimpo
"Estamos tan intoxicados uno del otro
Que de improviso podríamos naufragar"
Qué manera de decir tantas cosas en sus versos, con esa sencillez honesta que no necesita ser tan explícita.El detallismo y lo burdo nos inunda, pero traer estos versos nos devuelve el alma a su sitio y comienzo a creer que efectivamente no todo está perdido y lleno de maleza.
Poeta siga sorprendiéndo en esta selva absurda que nos rodea.
Atte
A. NAvero
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Nada más hermoso
que lo cotidiano, la belleza no está sólo en lo elevado, en aquellas palabras que todos pueden ver, se es más humano, como tú o como yo, la vida, se siente parecido.
Gracias amigo, sé que gusta de Anna, y lo bueno es que la ha compartido.
Mis abrazos