METAFISICA DE LA MUERTE

Quietas bajo mi piel
hay serpientes
ultrajadas
y delirios
matemáticos
de una vida
que me yace
agotada como la vida;
infiernos delirantes,
cerebelo siniestro,
delgados cristales
que dividen
la sangre,
pequeños trozos
de glóbulos catatónicos,
rocapiel, sedimento,
arañas fosforescentes
que titilan
tejiéndome las fauces
de lo consciente;
huesos estampados
de zafiros cancerígenos,
larvas de gestos,
animita de sonrisas,
sutiles trazos
de nervios devastados,
lluvia envenenada,
melancólicos años,
innumerables aposentos
tapizados de miedo,
alcohol y tabaco.
Hay ecos
de un ruido
que late y se debate
entre la vida y la no vida,
musgo entre las grietas
de las heridas
que ya no sangran,
sueños apenas
sujetos apenas
a sinápticas madreselvas,
retóricas del derecho
a no pertenecerme
lo que tengo,
células
con urbanidad propia,
depreciación evidente
de la ira
suspendida en el vértigo.
Tengo la carne agusanada
como un tubérculo
que me niega la brisa,
y los peces de mis manos
agonizan asfixiados
fuera del agua de tu piel…

Pero no te engañes,
a los muertos
también nos crecen
las uñas.

ADICTO

Qué de ti
me lleva tan lejos
que no me alcanzo?
qué imposible
posibilidad queda
de que tu boca contigua
que sujeta la mía
ardiente y placentera
me libere
sin que me destroces
el corazón?
Si una noche cualquiera
mi libertad te rogara
para exiliarme
por los campos
añorados de mi soledad,
evitarías el abrazo
fulminante
con que me secas las alas
y me quitas las piernas?
me dejarías ir,
me verías partir,
me quitarías
el grillete de tu voz
para hacerlo a mi manera?
Qué te debo, mujer,
que te cobras
por mi sangre
con tu lengua reptando
por mi boca ingenua,
que por ti
soy sediento
si no me besas?

LOS SOLOS

Tenemos de todo
los que estamos solos,
nos invita la noche,
nos lleva
la ausencia,
viajamos
en féretros
de ensueños
y esperamos el autobús
discretamente
por esquinas con luz acallada,
nos fumamos la vida,
nos bebemos el silencio,
divagamos descalzos
y no fingimos
el frío ni el hambre;
estamos hechos
y no tallados,
lo suficientemente
impredecibles
e inmutables
ante la vida,
no mentimos
porque nadie
nos pregunta,
hacemos el amor
y nos vamos,
nos alejamos
pero no huimos.
Llevamos el tiempo
atorado
entre las uñas,
con los sueños depilados,
el comportamiento ambiguo,
y jadeamos
como niños
frente a la violencia;
coleccionamos llanto,
latidos, huesos,
porque llevamos
el instinto de conservación
sobre nuestras soledades
para defendernos
de nuestras propias
debilidades.

Los que estamos solos
nos hemos ganado
el sitio eriazo
de nuestros corazones,
conquistamos
la sima del pecho,
acampamos orillados
entre vidas ajenas
que no abrazamos,
desertamos
hacia nosotros mismos
y nos exiliamos
entre la gente
que no adivina
lo solos que estamos
y nada tenemos…

FESTIN DE BUITRES

Hay un cuervo
de pié sobre
la baranda de mi balcón,
de fondo
un mar titilando
que me seduce,
el cielo
a punto de llorar
como adivinando
mi bastardo camino
sin alas
por esta tierra…

Hay un cuervo
de pié junto a mi
en el balcón,
una sombra que brilla
y destella
en el vacío,
un cuervo
que me guiña el ojo
y se sonríe de mi…
Estoy agotado
de pájaros
que me seducen
y se van,
de cuervos, de gaviotas,
de golondrinas viudas
y pequeños
buitres que me circundan
sin cesar…

Hay un cuervo
de pie sobre
mi hombro derecho
y un pájaro coagulado
bajo mi cráneo;
la noche es más eterna
de lo que parece
cuando hemos cerrado
los párpados
a todos los amaneceres
de nuestra vida;
tres soles sobre mi mesa
lánguidos se deshacen
y consumen
cada gota de aire
que conservo
atesorado…

Hay un cuervo
de pié sobre
la baranda de mi balcón
que se aleja tras de mi
mientras
cierro mis ojos
al caer.
Mañana será
vuestro festín…

SOURIRE ME

¿Es necesario
que sonrías
mientras tu mirada
dilatada y quieta
como una alondra
por este nidal de pupilas
cual destello
se revuelca?

¿Se parece tu boca
a las cosas comunes
con que inventas
esa flecha
perfecta
que dispara el arco
de tus mejillas
o es tan sólo
un racimo de cordilleras
hibernando
conmovida
de nubes y de plumas?

¿Es realmente
necesario
que tu boca
destile la sombra
y precipite la luna
constante
con que atacas
y arremolinas
el ruido quemado
de la noche?

¿Por qué
tiene tu boca
la eternidad
fosforescente
de las nubes
que desmenuzan
el celeste pálido
de todas las primaveras
de todos los planetas
que he circundado?

¿Cómo suena tu voz
despedazada
por la risa,
sueltas el corazón
en aerolitos
sobre el ciprés de tu pecho,
rasguñas
la distancia,
suenas
como a vertiente,
como cascada de suspiros,
o te ríes tan sólo
y asesinas luego
con en el amanecer
de tus labios?

¿Cómo se llama
aquel sonido
de tu boca
que muerde
y recicla
los latidos?
¿eres una sirena?
¿eres una medusa?
¿o eres tan sólo
el quieto semblante
que embruja
el errante paso
de quien te sueña
mordiéndote
la boca?

ME VES...?

En el rincón
de una pieza
de un departamento
de un piso
de un edificio
de una calle
de una comuna
de una ciudad
de una región
de un país
de un continente
de un planeta
de una constelación
de un universo…
aún te espero
como un ovillo
hecho pedazos
por quererte.

ODIO

Odio la belleza insolente,
la desatada belleza
que por la vida
pareciera
ir provocante
e insultándome;
la belleza de tus piernas
melancólicas
que despedazaría
con clarividente
avalancha digital,
la belleza de la memoria
desconfiada
que te hurga,
que te indaga
y te proscribe;
odio la ternura,
el letargo,
la simetría
de tu voz despiadada
que me clavas
y me arrastras
por doquier;
odio tus pies
puntiagudos,
tu celeste piel
menguante y envolvente,
el castaño claro
y la luz cayéndote
como tiniebla;
odio los pendientes
de nieve-luz
con que no me oyes,
tus brazos desnudos,
tus piernas atadas,
el manantial azul
que tras de ti fluye
como desgarro
sobre la loza;
odio el brillo de tu sonrisa,
el arco diáfano
de tu mejilla,
las nubes estivales
de tu boca;
la enormisidad
de tus ojos,
el arco
de tu mirada,
el brown con que me atacas
y el delineado
molino
de las golondrinas
que sueltas
donde tus párpados
me derrotan…

Trístemente vago
el odio con que te odio,
insano y desterrado,
doblemente peligrosas
quedan a tu merced
estas manos
asesinas
que de odiarte y acecharte
hoy se deshacen
por tu esencia;
odio revuelco
corazón matado,
desde que te vi
te odio
sin que notarás
mi repentino silencio.

TARDE DE SIESTA

Con la patas rotas,
con los pies
cegados,
los zapatos
vueltos
y las manos
tiesas,
tendido
como un muerto
me cae la tarde
por la vidriera
como nublándome
el otoño.

Tendido
el corazón
se me ha vuelto
un músculo
parapléjico,
esperando
la muerte
y cansado
de que no me alcance.

Soy un recuerdo
de mi
cuando te viví,
una mala copia
que te
sobrevive.

¡¡¡ ABRID
LAS VENTANAS ¡!!
…quiero
respirar
el agua,
saborear
las hojas
que desmenuzan
el cielo,
el cielo cubierto
como la vida,
como la vida
que te viví,
y que he vuelto
esta mala copia
que te sobrevive
y no me alcanza
para morir…

EL VINO

Dios tiene
la sangre deliciosa,
tibia, frutosa,
corpórea y sangría,
huele a roble,
a tiempo;
sabe a campo,
a camanchaca,
a desierto florido,
a valles
impenetrables
alguna vez,
como las venas de Dios
que conquistó mi padre;
Su sangre
es halagadora,
tiene carácter
de cultivo;
su sangre
inundada de palabras
que la voz adivina
y la locura
precipita.
Púrpura, rosé,
transparente,
o siniestra
como la noche,
oscura;
su sangre
cálida
es el lecho
que derrite el ansia,
la madriguera
de mis alucinaciones,
el portal
de mi fe insana.

Creo que debo a Dios
mil doscientas
noventa y seis
transfusiones
que me dializaron
el alma
y me ahogaron las penas…
Creo que este fin de semana
en vez de botillería
pasaré por su casa
a repactar la deuda.

COSA RARA

“Las mujeres
son cosa rara”
me decía mi padre
mientras
lloraba mi madre
en la cocina
y cenaba yo
mi acostumbrado té
con pan tostado
y mantequilla…

CUARENTA Y UNO

Llevo treinta años
viendo el Chavo del Ocho
en la TV,
de los once restantes
ya ni me acuerdo…

CONDICION HUMANA

“Me voy al sur
a criar puercos”
le dije.
“Merecido,
pues
con los tuyos estarás”
me dijo.
“Haré un parlamento
de rebozantes
y rosados cerdos
que gobernarán…”
repliqué.
“…de todos
el rey serás”
me increpó.
“Dictaremos leyes
en igualdad
de condición”
Propuse.
“Sencillo,
en la mierda
son todos iguales”
Denotó.
“Los derechos
de los lechones
por sobre
las ansias de poder”
Insistí.
“Un cerdo dictador
es un cerdo
dictador”
Consignó.
“Me voy al sur
a criar puercos”
Insistí…
“Pues veta ya…”
Me amenazó.
“…”
Dudé.

“Seré bueno…”
Me derroté…

“Te amo, mi amor…
¿quieres algo de comer?”
Me conquistó

“Solo
las sobras
de ayer…”
Sentencié.

ICAROCAPITALINO

Vuelvo a penetrar
el sol,
como un idiota
reincidente
con el vicio de mutilarme
las extremidades
y el placer propio
de intentar
quemar
el cielo;
vuelvo convencido
de mi lucidez
y con alas nuevas
corcheteadas
a mi espalda;
vuelvo irreverente
y desafiante
al doloroso
perpetuo
de que nunca
he aprendido a volar;
vuelvo a caer
con los huesos rotos
antes
de aterrizar,
hecho mierda
en el pavimento
de mi soledad.

Me desintegro
al cabo
de haber vivido
una vida
a la medida
de lo que fui,
metamorfoseado
y cóncavo
mi boca leprosa
no deja de ser tiniebla
que se deshoja
cada vez
que me olvido
de que ya se me olvidó volar.

 

 

 

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