Es que no es poesía,
Son sólo metidas de pata
Mordidas de lengua
Refunfuñantes torpezas.
Tantos prados desperdiciados
Tantas tardes mal usadas
Y tanto álito desvanecido.
Las camisas de fuerza
Ya son sólo leyendas urbanas
Y los números se desmistifican
Tras cada sorpresa de niño.
Cada vez que mi mente se nubla
El mundo me parece torpe
Las flores pierden su gracia
Y me vuelvo más ágrido que de costumbre.
¿Qué haremos si se va Parra?
Dificulto que vuelva como tanto a divulgado
¿Quién se reirá ahora de los presidentes
Para luego ser vanaglorado en la moneda?.
En fin,
Con este último párrafo,
Termino de vomitar mi vinagreta de hoy
Buena salud señores, y cuidado con el tren.
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