Los imposibles son imposibles
necesitan los imposibles para vivir
tienden sobre sí mismos redes
los imposibles nunca olvidan
los imposibles muerden
se ahogan en una esquina cualquiera
los imposibles tartamudean sobre la cuerda floja.

"Pateamos la tierra suelta, como se hace en los cementerios con los muertos. Con la certeza que miles de ojos ciertos quedaban mirando hacia el cielo, llenos de palabras dichas y faroles de verdad escondidos para esta pausa larga y sin medida de patria apagada."

Bajo un sol tibio de septiembre, mientras algunos vigilaban la extensa reja de madera haciendo las veces de atalaya, los demás cavaban un gran hoyo en medio del patio que iba acrecentando su cráter para llevar a dormir una enorme cantidad de libros, acusados y condenados por tener según ellos, letras subversivas. Casi todos eran

El cuerpo que miraba se cubría con un largo abrigo negro
podía tocar el silencio con manos de ruído
descansaba su hombro en un pilar de la vieja casa
mi hermana al lado opuesto esperaba en silencio
delgado y canoso, ahogado en tristezas el rostro
parecía tener fuerza sólo para mirar
había más gente conversando en una larga mesa del patio
pero él seguía mirándome con una gota de afecto
mientras yo, sentada en una taza de baño
en una esquina de muralla plomiza

Encerrada en un tazón de café
está desde anoche una cucaracha negra
primero baila redondita a las cuatro de la mañana
me apura la vejiga y se esconde
gira y gira nerviosa loca, yo también salto
pareciera la danza final entre dos sorprendidos
ella no supo que Morfeo me debe una
y yo no sabía que en las noches bebía orinas
con la puerta intento reventarla
huidiza y negra sortea la bisagra
corro tras ella y sin poder pisarla
la corono en mi tazón también negro.

Hoy me han tirado a un cuarto más oscuro y desde allí miro pasar la vida.
No sé quién soy, de donde vengo, pero sospecho hacia donde voy.
Todo aquí es humedad verdosa, todo huele a olvidos mal paridos.
Gemidos horribles me despiertan en la doblada noche y un tintinear de hebillas me hace temblar. Escucho hasta la madrugada lamentos y azotes.
Desde una pequeña grieta, veo volar mariposas nocturnas, hablo con la luna, atisbo gente esperando en la plaza o en la esquinas danzar panfletos, con el aire de los autos que pasan veloces. Hablo sola, balbuceo sola. A (Leer más)]]> http://www.atinachile.cl/rss/comments/view/276055 http://www.atinachile.cl/content/view/232329/Hoy-se-cumplen-5-anos-de-la-muerte-de-Roberto-Bolano-1953-2003.html Mon, 14 Jul 2008 22:33:21 -0400 http://www.atinachile.cl/content/view/232329/Hoy-se-cumplen-5-anos-de-la-muerte-de-Roberto-Bolano-1953-2003.html Shyvy

Hoy se cumplen 5 años de la muerte de Roberto Bolaño (1953-2003)

A veces me creía pésimo, a veces fracasado,
pero siempre un escritor
Roberto Bolaño

Roberto Bolaño, a los quince años decidió que “quería ser escritor” y desde ese momento trabajó con perseverancia única. A esa edad, junto a su familia, se fue de Chile rumbo a México y allí descubrió que su vocación era la literatura.

La patria, para Bolaño adolescente era una fantasía. Así, tras cinco años de residencia en el Distrito Federal, resolvió volver a Chile en los meses previos al golpe de Estado. Realizó

Anoche conversando sobre Roberto Bolaño y otros buenos escritores, me informaron sobre esta página, hacía tiempo que quería leer dos libros que no tenía de él y cataplum ahora si.

www.cuantolibro.com

De tierra húmeda se forja lo que llaman boca
de tierra fértil lo que llaman matriz
de lodo resbaloso la conciencia
y de barro, barro, el corazón.

En estas manos
no caben hija mía tus sueños
debes abrir las tuyas y dejarlas volar.
Una noche divisas un suspiro de estrellas
y vas por ellas, cogiendo las que basten
dejando algunas para los que vienen detrás.
Derrama sobre las manos del herido
una montaña desalambrada.
y roza con tus manos el son de libertades
que debes surtir y entregar.
Si la dejas reposar por mucho tiempo
verás que se agusanan.

Intenta mirar tus manos por las noches
si no puedes ver su áureo color de justicia
si no se transparenta la piel
y cae como carcoma de tus

John Ernst Steinbeck

Abbey Library St. Gallen, Switzerland .Si desea apreciar más, vaya aquí y disfrútelas

Quizá me engañen la vejez y el temor, pero sospecho que la especie humana?la única- está por extinguirse y que la Biblioteca perdurará: iluminada, solitaria, infinita, perfectamente inmóvil. Armada de volúmenes preciosos,
inútil, incorruptible, secreta.

Jorge Luís Borges

La afición a leer se genera por lo común a través de una serie de espontáneos estímulos educativos. (Leer más)]]> http://www.atinachile.cl/rss/comments/view/151195